Espacio de poesía y cuento (Obra en progreso)
lunes, 29 de agosto de 2011
miércoles, 24 de agosto de 2011
A veces
http://www.flickr.com/photos/sidarthababii/with/5961820321/
A veces
A veces
es mi corazón cuenco vacío
y olvido entonces
el canto de las aves;
me llenan de tristeza
los brazos extendidos de los árboles
como clamando al cielo
inconsolables.
A veces
el flujo de mi sangre
es frágil colibrí
con las alas rotas
y el pico trunco.
A veces
el mundo, para mí
es jardín derruido
irreparable
como mi pulso y mi cansado cuerpo
mar sin mareas
desconcertadas olas sin orilla.
Y a veces basta
el sonido de un gong
la sonrisa de un niño
de una niña
para volver a casa
y saber que no se pierde nada:
que se nutren los campos
con aquellos que han muerto;
que esta agua que bebo
ha bajado de nubes que ha nutrido
cada arrollo lago río océano;
que en cada flor hay restos
de toda vida previa;
que se pueblan los mares
y los bosques a diario
que desciende la luz desde la aurora
para llenar mi cuenco
de aromático bálsamo
que comparto alegre
con todo el que se acerque
con sed con hambre y frío.
Y entonces
vuelvo a extender mis alas
y elevo el vuelo.
Ya seré yo también
nutriente
para este mundo hambriento.
Y mientras tanto, canto mi canto.
lunes, 22 de agosto de 2011
Esta pesada losa llamada mente
http://www.flickr.com/photos/ladyorlando/2048455287/in/set-72157600540792380
No son los años los que duelen
No es la osamenta
Esta vergüenza de andar como entre sueños
No es el mundo manzana podrida
Sueño que sueño
No son los años los que duelen
es esta losa que llevo por espalda;
esta mente trama de pensamientos fluctuantes
rancios informes
filtrados en el espacio estriado
de mis horas.
No es la osamenta
tuercas barridas oxidadas
la que hace trastabillar mis pasos
son estos pensamientos incoherentes
incoherentes
actos de ebrio que se siente gracioso
mientras babea y causa pena y asco.
Esta vergüenza de andar como entre sueños
caminando descalza sobre sal
a orillas de un mar muerto.
No es el mundo manzana podrida
ni asco atestado de gusanos
es esta mente errática
cansado hábito que se repite
predecible;
que sega mis primaveras
que injerta este dolor
entre placeres ficticios
con su puño de metal
en mis costados.
Sueño que sueño
y sueño que despierto
y camino una y otra vez
de nuevo al sueño
sueño de pensamientos
que se desbordan
cascada de agua y lodo
sobre mi espalda
sobre mi espalda
esta espalda estriada
astillada
hecha de sal y fuego
Silencio. Que se aquiete este monólogo.
Silencio. Que se asiente la mente.
Silencio.
domingo, 21 de agosto de 2011
Ésta que creo ser
http://www.flickr.com/photos/ladyorlando/sets/72157600540792380/?page=4
He exigido de mí el pulso firme
Vista cansada, dice el oculista, por la edad,
Dentadura frágil, dice el dentista
Voy andando el camino cansada y polvorienta
No hay salida. Es simple.
He exigido de mí el pulso firme
cuando mi cuerpo tiembla de pies a cabeza;
la mirada límpida, cuando el polvo que desprendo
con los años, va cubriendo mis ojos.
Vista cansada, dice el oculista, por la edad,
y yo sin poder distinguir cuando alguien va o viene
en mi camino.
Dentadura frágil, dice el dentista
por la fractura de los dientes frontales
al caer convulsionada hace ya siete años,
y yo pretendiendo morderme los labios
para que no salgan las palabras que me muelen los huesos.
Dice Carlos mi hermano
que le alienta mi sonrisa “de domingo”
y yo, con estas alas rotas
que se astillan cuando giro sin recordar plegarlas.
Voy andando el camino cansada y polvorienta
inventando el Sendero, con el miedo de frente
y una tímida sombra pisándome los pasos.
Hay quienes no me conocen y me inventan
pero, ¿acaso me conozco?
¿O he inventado
ésta que creo ser?
Es este espectro, quien me ha abandonado
a mi suerte tantas veces
entonces me hago ovillo y ya no importa
si es la nostalgia que crepita y me quema
o el día que me golpea con sus trémulas olas.
No hay salida. Es simple.
Hay que habitar el día
incendiar cada noche
y saber nadar
aún en aguas turbias.
Y es verdad
la impermanencia es
y todo pasa
También se asienta el agua turbia
y queda entonces límpida y transparente.
Se asienta así mi corazón,
y mi sonrisa, no es ya sonrisa impecable de domingo;
es tan sólo un destello de luz
en una noche oscura.
Vestida de domingo
Hoy me visto
con palabras de domingo
niñas y niños hilvanando palabras garabato
palíndromas y acertijos
macerados en la dulzura del medio día.
Leche materna
saboreada en los dedos;
ojos abiertos al milagro
de los rayos de sol
en las comisuras de los labios.
Hoy me hago amiga
de la blanca luna para
tejerme una chalina
y trepar a las nubes
cuando sople el viento.
y del sol redondo y amarillo
para llevarlo por sombrero;
tejerme una chalina
y trepar a las nubes
cuando sople el viento.
y del sol redondo y amarillo
para llevarlo por sombrero;
de la lluvia sonora
para hacer el rococó de mi blusa
para hacer el rococó de mi blusa
y del viento que empuje y cosa mi falda.
cascada que resbala
por mi rostro ahíto de risas
y papalotes volando
desde las manos de
mi hermano Ernesto.
Hoy llevo el domingo a cuestas
con cantos de jilgueros y cenzontles,
derramados en luz.
jueves, 18 de agosto de 2011
Esta mentira llamada vida
http://www.flickr.com/photos/ladyorlando/3362522774/in/set-72157600540792380
Esta mentira
que hemos llamado vida
burdo espejismo
entresijo de dunas
y tormentas
es cieno que atrapa nuestros pasos
es magma que asciende y sale
por las grietas de la piel
por mis desorbitados ojos
carentes ya de agua
rocas intrusivas
concordantes.
Esta mentira
es ciudad construida sobre un mar despoblado
sobre dunas
pantanos
palabras mentiras palabras mentiras
palabras mentiras
mentiras mentiras
palabras huecas
oquedad insalvable.
Es la palabra escorpión
que se desliza por las candentes olas
de este mar de polvo.
Roca rodante la razón
roca ígnea el pensamiento
lluvia de fuego
fuegos artificiales las palabras
rocas pulverizadas.
Confundimos amor
con hambre y
devoramos
voraces
palabras y caricias.
Confundimos bondad
con no dañar a nadie
y caminamos
con las manos vacías
en los bolsillos.
Incapaces de amar
se filtran las gotas de la vida
en erupción
y se despeñan
en un andar de desvarío
mientras la lava nos consume.
No son otros
quienes lastiman nuestros pulsos
es la mirada errante
confusa
confundida
ojos que no ven
oídos que no oyen
palabras nada
nada
nada.
Si pudiéramos tan sólo
calibrar el pulso
el impulso, el aliento
y dar un poco
sin esperar premio
ni recompensa…
cantaría, cual ave,
el corazón.
lunes, 15 de agosto de 2011
Forma y reflejo
http://www.flickr.com/photos/ladyorlando/2439049041/sizes/l/in/set-72157606445600620/
Es como mirarte en un espejo:
la forma y el reflejo se contemplan.
Tú no eres el reflejo
pero el reflejo es tú.
Poema Zen
Nadie sabe lo que sabe el espejo
intangible mirada.
Es el espejo
tiempomar encrespado
que levanta mis horas.
Consigna cada surco
que abre el tiempo
en mis venas
y lo revuelve.
Crecen en él mi rostro
y mi aliento
y mi aliento
impermanentes
como la flor que ahora es fruto
y mañana semilla
que volverá a ser
fruto y su jugo la nube
y la nube el agua del arroyo
de los ríos, los océanos
y nuevamente nube
y agua que hace germinar la semilla
que pronto será flor
y fruto
la mirada impasible del espejo.
Cuántas olas encerradas
en su gélido mar petrificado.
Es jaula que encierra y mantiene
puerta adentro
cuanto mira.
En el espejo somos
un río de fuego
que corre por las venas del planeta
arrasando el paisaje
y la vida.
Yo no soy el reflejo
no lo soy
No soy ésta que él mira
y me acerca
cada instante que cambio
como si fuera
la misma ola
el mismo aliento
el mismo fuego
la misma tierra.
Siembro mi imagen
en esa superficie de agua
petrificada
que imita mis gestos y mis pasos.
Forma y reflejo contemplándose
con la eterna interrogante
de quién es quien suplanta:
la imagen al reflejo
o el reflejo a la imagen.
viernes, 12 de agosto de 2011
Con mi vida a cuestas
He caminado a duras penas
con mi vida a cuestas
frenesí delirante
percudido su brillo
en el trasiego incesante
de una ola a otra.
Perseguí obsesiva
en ebrio trastabillo
la playa del gran mar
sin encontrar su fondo
donde sembrar mi corazón
depresivo, ansioso
que convergía con el deseo
de llegar a la vida.
Estrella fugaz
devine flor en el antes yermo
paisaje de mi vida.
Voy dejando de ser
transeúnte insensible
en mi camino
para ser viandante
que abona la tierra
en danza alegre
agradecida.
Voy domando a este tigre
que creí inasible
por su fiereza.
Voy construyendo
a este deshecho
desarticulado cuerpo;
voy aceptando este cambio perpetuo
eterno fluir sin principio ni fin
Me sumerjo en las aguas
tibias y claras
donde mi corazón deviene
marina estrella.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)