Espacio de poesía y cuento (Obra en progreso)

lunes, 29 de agosto de 2011

Merodeadores


No me han de aniquilar
los demonios
que encajan sus tridentes de fuego
en esta piel de otoño, reseca y estriada
              por detrás de mis párpados
en las horas tardías de mi tiempo.

Merodean por mi canto
y con agujas candentes ensartan
espectros macerados en un zumo de inquietud.
He hilvanado mis días bajo su influencia
haciendo de mi mejor vestido una colcha de remiendos.

No me han de aniquilar
estos demonios
cuando el amor es cristalino ojo de agua
que nace a borbotones desde mi voz;
esta voz ancestral de todas las mujeres
que han buscado acomodo
en las oquedad de manos afiladas
de palabras mentiras
de hombres que traen la soledad a cuestas
tanto como nosotras.

Me quito el disfraz
            -regalo de todos mis demonios-
de una mujer segura de sí
que dice saber lo que quiere,
                             personaje trillado,
para abrazarme
y abrazar cada mujer que me habita.

Amé a cada hombre
que traía en su mirada el mar
 y en sus palabras
          noches de luna llena
cuando en verdad escondían los gusanos
que pululan en cada herida sin sanar
causadas por los dientes afilados
   de mujeres tan solas
                   y hambrientas como ellos.

Al llenarse mis noches de demonios
rogué por el arcángel
que viniera por fin a aniquilarlos
y me llevara al Edén entre sus alas
Sólo encontré
hombres sangrantes
como yo
que buscaban en mí
a la amorosa virgen
que pudiera sacarlos del infierno
                    y yo entre llamas
agonizante.

Que sigan merodeando los demonios
qué más da
cuando en mí
como en cada mujer
florecen astros en mis surcos.
Ha de ahuyentarlos
la luz de las estrellas
que brillan en mi piel.

Y el hombre amado
           -ya no más un arcángel-
ha de ser amado
como todos los hombres
            con este amor humano
sin disfraces
            ni espectros divinos
Florecerán en él
  como en todos los hombres
                 luceros y galaxias.

miércoles, 24 de agosto de 2011

A veces

http://www.flickr.com/photos/sidarthababii/with/5961820321/

A veces
es mi corazón cuenco vacío
y olvido entonces 
            el canto de las aves;
me llenan de tristeza
     los brazos extendidos de los árboles
como clamando al cielo
                          inconsolables.
 
A veces
el flujo de mi sangre
       es frágil colibrí
con las alas rotas
       y el pico trunco.
 
A veces
el mundo, para mí
es jardín derruido
                irreparable
como mi pulso y mi cansado cuerpo
            mar sin mareas
desconcertadas olas sin orilla.

Y a veces basta
  el sonido de un gong
       la sonrisa de un niño
                           de una niña
para volver a casa
y saber que no se pierde nada:
que se nutren los campos
con aquellos que han muerto;
que esta agua que bebo
ha bajado de nubes que ha nutrido
cada arrollo lago río océano;
         que en cada flor hay restos
                     de toda vida previa;
que se pueblan los mares
     y los bosques a diario
que desciende la luz desde la aurora
para llenar mi cuenco
           de aromático bálsamo
que comparto alegre
            con todo el que se acerque
con sed con hambre y frío.
 
Y entonces
vuelvo  a extender mis alas
y elevo el vuelo.
Ya seré yo también
nutriente
para este mundo hambriento.
           Y mientras tanto, canto mi canto.

lunes, 22 de agosto de 2011

Esta pesada losa llamada mente

http://www.flickr.com/photos/ladyorlando/2048455287/in/set-72157600540792380

No son los años los que duelen
es esta losa que llevo por espalda;
esta mente trama de pensamientos fluctuantes
rancios informes
filtrados en el espacio estriado
de mis horas.

No es la osamenta
                tuercas barridas oxidadas
la que hace trastabillar mis pasos
son estos pensamientos incoherentes
                        incoherentes
actos de ebrio que se siente gracioso
mientras babea y causa pena y asco.

Esta vergüenza de andar como entre sueños
caminando descalza sobre sal
a orillas de un mar muerto.

No es el mundo manzana podrida
ni asco atestado de gusanos
es esta mente errática
          cansado hábito que se repite
predecible;
que sega mis primaveras
                         que injerta este dolor
entre placeres ficticios
con su puño de metal
                   en mis costados.

Sueño que sueño
y sueño que despierto
  y camino una y otra vez
de nuevo al sueño
sueño de pensamientos
que se desbordan
cascada de agua y lodo
sobre mi espalda
     esta espalda estriada
                     astillada
       hecha de sal y fuego

Silencio. Que se aquiete este monólogo.
Silencio. Que se asiente la mente.
                                            Silencio.

domingo, 21 de agosto de 2011

Ésta que creo ser

http://www.flickr.com/photos/ladyorlando/sets/72157600540792380/?page=4

He exigido de mí el pulso firme
cuando mi cuerpo tiembla de pies a cabeza;
la mirada límpida, cuando el polvo que desprendo
con los años, va cubriendo mis ojos.

Vista cansada, dice el oculista, por la edad,
y yo sin poder distinguir cuando alguien va o viene
en mi camino.

Dentadura frágil, dice el dentista
por la fractura de los dientes frontales
al caer convulsionada hace ya siete años,
y yo pretendiendo morderme los labios
para que no salgan las palabras que me muelen los huesos.

Dice Carlos mi hermano
que le alienta mi sonrisa “de domingo”
y yo, con estas alas rotas
que se astillan cuando giro sin recordar plegarlas.

Voy andando el camino cansada y polvorienta
inventando el Sendero, con el miedo de frente
y una tímida sombra pisándome los pasos.

Hay quienes no me conocen y me inventan
pero, ¿acaso me conozco?
¿O he inventado
ésta que creo ser?
Es este espectro, quien me ha abandonado
a mi suerte tantas veces
entonces me hago ovillo y ya no importa
si es la nostalgia que crepita y me quema
o el día que me golpea con sus trémulas olas.

No hay salida. Es simple.
Hay que habitar el día
incendiar cada noche
y saber nadar
aún en aguas turbias.

Y es verdad
la impermanencia es
                            y todo pasa
También se asienta el agua turbia
y queda entonces límpida y transparente.
Se asienta así mi corazón,
y mi sonrisa, no es ya sonrisa impecable de domingo;
es tan sólo un destello de luz
en una noche oscura.

Vestida de domingo



Hoy me visto
con palabras de domingo
niñas y niños hilvanando palabras garabato
palíndromas y acertijos
macerados en la dulzura del medio día.

Leche materna
saboreada en los dedos;
ojos abiertos al milagro
                   de los rayos de sol
en las comisuras de los labios.

Hoy me hago amiga
de la blanca luna para
tejerme una chalina 
y trepar a las nubes
cuando sople el viento.

y del sol redondo y amarillo
para llevarlo por sombrero;
de la lluvia sonora
para hacer el rococó de mi blusa
y del viento que empuje y cosa mi falda. 
Hoy me visto de nubes y de lluvia
cascada que resbala
por mi rostro ahíto de risas
y papalotes volando
desde las manos de
                  mi hermano Ernesto.

Hoy llevo el domingo a cuestas
con cantos de jilgueros y cenzontles,
derramados en luz.

jueves, 18 de agosto de 2011

Esta mentira llamada vida









http://www.flickr.com/photos/ladyorlando/3362522774/in/set-72157600540792380
Esta mentira
que hemos llamado vida
burdo espejismo
                entresijo de dunas
y tormentas
es cieno que atrapa nuestros pasos
es magma que asciende y sale
por las grietas de la piel
                por mis desorbitados ojos
carentes ya de agua
                      rocas intrusivas
concordantes.

Esta mentira
es ciudad construida sobre un mar despoblado
sobre dunas
                     pantanos
palabras mentiras palabras mentiras
                        palabras mentiras
                                         mentiras mentiras
palabras huecas
           oquedad insalvable.

Es la palabra escorpión
que se desliza por las candentes olas
de este mar de polvo.

Roca rodante la razón
                   roca ígnea el pensamiento
lluvia de fuego
            fuegos artificiales las palabras
rocas pulverizadas.
                      
Confundimos amor
con hambre y
devoramos
             voraces
palabras y caricias.

Confundimos bondad
con no dañar a nadie
y caminamos
con las manos vacías
en los bolsillos.

Incapaces de amar
se filtran las gotas de la vida
en erupción
y se despeñan
en un andar de desvarío
mientras la lava nos consume.

No son otros
quienes lastiman nuestros pulsos
es la mirada errante
confusa
confundida
ojos que no ven
oídos que no oyen
palabras nada
                   nada
                         nada.

Si pudiéramos tan sólo
             calibrar el pulso
el impulso, el aliento
y dar un poco
sin esperar premio
ni recompensa…
cantaría, cual ave,
                         el corazón.

lunes, 15 de agosto de 2011

Forma y reflejo

http://www.flickr.com/photos/ladyorlando/2439049041/sizes/l/in/set-72157606445600620/
                                                                                Es como mirarte en un espejo:
                                                                               la forma y el reflejo se contemplan.
                                                                              Tú no eres el reflejo
                                                                              pero el reflejo es tú.
                                                                                         Poema Zen

Nadie sabe lo que sabe el espejo
intangible mirada.

Es el espejo
tiempomar encrespado
que levanta mis horas.

Consigna cada surco
que abre el tiempo
en mis venas
            y lo revuelve.
Crecen en él mi rostro
    y mi aliento
         impermanentes
como la flor que ahora es fruto
y mañana semilla
            que volverá a ser
fruto y su jugo la nube
y la nube el agua del arroyo
de los ríos, los océanos
y nuevamente nube
y agua que hace germinar la semilla
que pronto será flor
                        y fruto
la mirada impasible del espejo.

Cuántas olas encerradas
   en su gélido mar petrificado.

Es jaula que encierra y mantiene
puerta adentro
           cuanto mira.

En el espejo somos
 un río de fuego
que corre por las venas del planeta
arrasando el paisaje
y la vida.

Yo no soy el reflejo
             no lo soy
No soy ésta que él mira
y me acerca
cada instante que cambio
como si fuera
               la misma ola
el mismo aliento
          el mismo fuego
la misma tierra.

Siembro mi imagen
     en esa superficie de agua
petrificada
que imita mis gestos y mis pasos.

Forma y reflejo contemplándose
  con la eterna interrogante
            de quién es quien suplanta:
la imagen al reflejo
            o el reflejo a la imagen.

viernes, 12 de agosto de 2011

Con mi vida a cuestas


He caminado a duras penas
con mi vida a cuestas
                        frenesí delirante
percudido su brillo
en el trasiego incesante
de una ola a otra.

Perseguí obsesiva
en ebrio trastabillo
la playa del gran mar
sin encontrar su fondo
donde sembrar mi corazón
depresivo, ansioso
que convergía con el deseo
de llegar a la vida.

Estrella fugaz
devine flor en el antes yermo
paisaje de mi vida.

Voy dejando de ser
transeúnte insensible
                    en mi camino
para ser viandante
que abona la tierra
en danza alegre
              agradecida.

Voy domando a este tigre
que creí inasible
por su fiereza.

Voy construyendo
a este deshecho
                    desarticulado cuerpo;
voy aceptando este cambio perpetuo
eterno fluir sin principio ni fin

Me sumerjo en las aguas
tibias y claras
donde mi corazón deviene
marina estrella.